Hoe zou het verdergaan, deze Nietzscheaanse dialoog, als Zarathustra en de Gelovige verderpraten over de inhoud van de “kleine waarheid”? Misschien zó:
En Zarathoestra vervolgde zijn weg niet. Iets hield hem tegen — niet de hand van de oude man, noch zijn woorden, maar het gewicht van wat nog niet gezegd was. Hij draaide zich om en keek naar het ding dat onder de mantel verborgen lag.
‘Laat het me zien,’ zei hij. ‘Want ik heb gesproken over goden en over zwakte, over kamelen en over leeuwen, en toch heb ik niet gesproken over kleine waarheden. En misschien zijn kleine waarheden gevaarlijker dan grote.’
De oude man glimlachte — en het was niet de glimlach van iemand die gewonnen heeft, noch van iemand die verloren heeft, maar van iemand die allang is opgehouden de stand bij te houden.
Hij reikte onder zijn mantel en haalde er een klein en versleten boek uit. Niet oud, niet verguld, niet omgeven door de geur van wierook en kerkelijke trots. Het was eenvoudigweg versleten — versleten zoals een steen wordt afgesleten door stromend water, langzaam en zonder geweld.
‘Dit,’ zei de oude man, ‘is de kleine waarheid.’
Zarathoestra keek ernaar en voelde iets dat hij niet meteen herkende. Het was geen eerbied. Het was geen minachting. Het leek meer op wat een mens voelt wanneer hij een melodie hoort die hij niet kan plaatsen — een melodie uit een tijd vóór het geheugen.
‘Wat staat erin?’ vroeg Zarathoestra.
‘Er staat,’ zei de oude man, ‘dat eens een man bij een bron zat, moe van zijn reis, en een vrouw om water vroeg. Niet beval. Niet eiste. Vroeg.’
Zarathoestra zweeg.
‘En dit,’ zei Zarathoestra uiteindelijk, ‘is uw grote fundament? Een vermoeide man bij een bron?’
‘Ja,’ zei de oude man. ‘Want let op wat je hebt gedaan. Je hebt gesproken over kracht. Je hebt gesproken over leeuwen en arenden, over hen die hun eigen waarden scheppen en hun eigen lasten dragen en voor niets buigen. En je hebt gelijk — daarin schuilt grote waarheid. Maar de vermoeide man bij de bron speelde zijn zwakte niet. Hij gebruikte haar niet als wapen, zoals jouw kameel zijn last gebruikt, vragend om bewondering voor wat hij draagt. Hij was eenvoudigweg moe. En in zijn moeheid vroeg hij.’
Zarathoestra zei: ‘En dat vind je edel?’
‘Ik vind het werkelijk,’ zei de oude man. ‘Jouw leeuw zegt “Nee.” Jouw kind schept. Maar tussen de leeuw en het kind is er een moment dat jij niet hebt beschreven. Het moment van dorst. Het moment waarop zelfs de schepper van waarden neerzit bij de bron omdat zijn benen hem niet verder dragen. Je hebt veel over dat moment gesproken — je hebt het zwakte genoemd, ziekte, de schaduw van het kameel. Maar wat als het eenvoudigweg de waarheid van het lichaam is? Wat als dorst geen falen van de wil is, maar een vorm van eerlijkheid?’
En Zarathoestra ging zitten. Niet in nederlaag. Niet in bekering. Maar zoals een man gaat zitten die ver heeft gelopen en onverwacht een steen vindt van precies de juiste hoogte op precies de juiste plaats.
‘Ga verder,’ zei hij.
‘De man bij de bron,’ zei de oude man, ‘sprak met een vrouw die zelf een verstotene was. Hij stelde niet eerst zijn geloofsbrieven vast, noch eiste hij dat zij zou bewijzen dat ze een gesprek waard was. Hij vroeg haar om water, en door te vragen maakte hij haar zijn gelijke — niet door proclamatie, niet door een nieuwe tafel van waarden — maar door behoefte. Zijn behoefte maakte ruimte voor haar waardigheid.’
Zarathoestra bleef lange tijd stil.
Toen zei hij: ‘Je beschrijft iets dat ik heb gevoeld, maar weigerde te benoemen.’
‘Ja,’ zei de oude man. ‘Dat dacht ik al.’
‘Ik heb over de Übermensch gesproken,’ zei Zarathoestra langzaam, ‘als iemand die overwint. Die niet nodig heeft. Die zichzelf wil voorbij de menselijke conditie. En toch —’ hij zweeg, en iets flitste over zijn gezicht dat moeilijk was om aan te zien — ‘en toch heb ik altijd geweten dat de eenzaamheid van die hoogte geen triomf is maar een wond. Ik maakte er een deugd van omdat ik niet wist wat ik er anders van moest maken.’
De oude man zei niets. Hij hield alleen het versleten boek in zijn handen.
‘Jouw vermoeide man bij de bron,’ zei Zarathoestra. ‘Heeft hij zijn dorst overwonnen?’
‘Nee,’ zei de oude man. ‘Hij dronk het water dat zij hem gaf.’
‘En was dat geen zwakte?’
‘Het was ontvangen,’ zei de oude man. ‘Wat moeilijker is dan overwinnen. Want om te overwinnen heb je slechts je eigen wil nodig. Om te ontvangen moet je toestaan dat een ander de bron wordt van iets dat jij nodig hebt. De Übermensch kan niet ontvangen. Dat is niet zijn glorie — het is zijn armoede.’
Zarathoestra stond abrupt op. Hij liep drie passen weg. Toen bleef hij staan.
Zonder zich om te draaien zei hij:
‘En jouw God — deze vermoeide man bij de bron — hij ontving water van een vrouw.’
‘Ja.’
‘En daarna?’
‘En daarna vertelde hij haar alles wat zij ooit had gedaan. Niet als aanklacht. Als erkenning. Hij zag haar volledig — en wendde zich niet af.’
Zarathoestra draaide zich langzaam om. Er lag iets in zijn gezicht dat moeilijk te benoemen was. Geen geloof. Geen overgave. Misschien slechts het begin van een vraag die hij nog niet had leren stellen.
‘Dat,’ zei hij zacht, ‘is niet de God van de priesters. Noch de God van de keizers. Noch de God van hen die verzamelen in dozen en luid spreken op de straten.’
‘Nee,’ zei de oude man. ‘Dat is het niet.’
‘Wie is hij dan?’
De oude man glimlachte opnieuw — dezelfde glimlach als tevoren, van iemand die is opgehouden de stand bij te houden.
‘Hij is degene,’ zei de oude man, ‘die bij bronnen zit. Die moe is. Die vraagt. Die ziet. Dat is alles. Dat is de kleine waarheid.’
Zarathoestra keek nog eens naar het versleten boek. Toen keek hij naar de horizon — de horizon die hij zo vaak had aangewezen als de plaats van goden en arenden en de Übermensch.
En een moment lang — slechts een moment — zag de horizon er anders uit. Niet kleiner. Niet minder wijds. Maar bewoond. Alsof er al iemand zat, moe, vragend om water.
Hij zei niets meer.
En de oude man zei niets meer.
En tussen hen viel een stilte die niet leeg was — een stilte zoals die alleen valt tussen twee mensen die elkaar, zonder het te bedoelen, de waarheid hebben verteld.
Toen pakte Zarathoestra zijn staf op en liep verder.
En de oude man keek hem na, hield zijn kleine versleten boek tegen zijn borst, en was niet bang.